No avião (01/07/2011, em algum lugar entre DF e RJ)

Descortinei as pálpebras momentos após as rodas deixarem o chão...

Através da diminuta janela, saltou a escuridão dos meus olhos para o mundo,

Um abismo com pequenos pontos luminosos no fundo.

Parecia o céu ao contrário,

Um corolário de estrelas.

Se eu procurasse por Deus lá fora poderia jurar que Ele estava lá embaixo, em um reino qualquer.

Mas encontro mesmo Deus é em mim, num vôo solo pelo céu da minha boca.

Coisa louca isso de perder o olhar ao longe, como se existisse um criador que da criatura se esconde.

A criatura que o procura erguendo as mãos para o alto parece não saber o que procurar.

Deus está no DNA.

Encomenda para você (Alexandre Damasceno. DF 30062011)

A idade veio bater em minha porta.
Estendeu-me um grande embrulho
Com papel pra lá de desbotado.
Procurava o velho,
Dono da casa.
Respondi, de forma educada:
“- A senhora dever ter se enganado.
Eu sou o proprietário e, como bem pode
Ver, minha idade nada tem
De avançada.”
Seus olhos fitaram os meus por um breve instante:
“- Desculpe-me o engano, meu jovem.
Porém, não obstante o equívoco da
Expedição de encomendas,
Acredito haver aqui algo seu.”
- Disse, oferecendo-me seu melhor sorriso
E um pequeno pacote cor de breu.
Tinha meu nome na etiqueta.
Reconheci a datilografia.
Quem usa máquina de escrever hoje em dia?
Na ânsia curiosa de conhecer o conteúdo, rasguei o papel.
Seus pedaços flutuavam ao meu redor
Por tudo quanto era lugar aonde chegava o ar.
Espantado com a arrumação,
Aquietei-me, esperando que a poeira baixasse.
Os retalhos continuaram a circundar-me
Como um grande tubarão.
Então percebi:
Cada pedaço rasgado
Era um retalho do meu passado.
Eu via imagens e sentimentos dançando à minha volta!
Sons, cheiros, cores,
Amores e decepções,
Felicidade e Revolta.
Riso e lágrimas alternavam-se de braços dados,
Rodopiando tal qual quadrilha em festa de São João
Quando as lembranças finalmente
Cessaram de brincar,
Fugindo das minhas mãos,
Deixei-me cair no chão frio.
Enquanto o silêncio sacudia minha alma
Como uma rajada de tiros dentro d’água,
Usei o dorso das mãos
Para secar a face.
Estranhei sentir ranhuras na minha pele.
Levantei e fui até o espelho do banheiro
- Demorei mais que de costume.
Parecia estar em uma montanha
Tentando alcançar o cume.
Vi um reflexo.
Era um tanto quanto
Sem nexo:
Parecia comigo
Mas, onde passaram lágrimas sorrisos
Existiam vincos,
Pequenas cordilheiras erodidas no rosto.
Sorri, e um sorriso tosco
Brotou no canto da boca da face que me encarava
Aturdido, apoiei-me na aldrava para voltar ao quarto
Estava tudo limpo e arrumado.
Sobre a cama,
Apenas um grande embrulho
Com papel pra lá de desbotado.

MEC – Minixtério da Educassão e Cutura

Há algum tempo atrás eu escrevi aqui no blog sobre o analfabetismo funcional, certo? Errado! O uso de “Há algum tempo” dispensa o redundante emprego da palavra “atrás”. Ou será que não? Ao que parece, o MEC está querendo mesmo é dispensar o uso de professores. Seguindo o exemplo do monstro criado pela omissão do governo em avaliar os estudantes (que produziu aberrações como crianças analfabetas cursando a quinta série), outra ameaça paira sobre a educação no Brasil: Uma corrente de pseudo-intelectuais defende, em livros chancelados e distribuídos pelo MEC, os mais absurdos “conceitos”. Em matéria intitulada “Os adversários do bom português” publicada pela revista Veja, edição 2218, as repórteres Renata Betti e Roberta de Abreu Lima revelam trechos dos livros didáticos nos quais os estudantes são encorajados a falar errado. Pérolas como “Você pode estar se perguntando: Mas eu posso falar ‘os livro’? Claro que pode. Mas fique atento porque, dependendo da situação você corre o risco de ser vítima de preconceito lingüístico...”. Em um sistema lógico, tudo começa pelo ensino. É o ponto de partida para a formação de cidadãos conscientes e profissionais qualificados. Essa equação atrai o desenvolvimento social, cultural e econômico. No caso do Brasil, parece um bullying cultural (usando a palavra da moda para justificar a conduta de sociopatas e a incompetência dos pais): O vernáculo pode ser maltratado à vontade, mas as crianças não podem ser traumatizadas com reprovações ou mesmo correções. Ok, deixemos as crianças crescerem e então terem idade suficiente para serem ridicularizadas em entrevistas de empregos, concursos, vestibulares ou em uma simples comparação com os níveis culturais dos nossos vizinhos “menos desenvolvidos”, aqui mesmo na América do Sul. Quem ganha com isso? Fácil: Alguém que precisa de eleitores iletrados.

O avesso (Alexandre Damasceno)

Se todo o meu tempo

No mundo

Fosse pra você

E todos meus pensamentos

Tivesse que te dizer

Meus mais profundos segredos

Meus medos

Seriam, num estalar de dedos,

Seus;

E eu

Não seria

Mais eu.

Por isso bata na porta,

Toque a campainha

Quando quiser entrar;

Pois a alma

É uma casinha

Onde só uma pessoa

Pode morar.

Não queira domar

Meu desejo,

Me comprar com um beijo

Ou me vender,

Me trocar;

Como aquela roupa

Que, no provador,

Você jurou gostar.

Eu te vi pelo espelho

E minha pele lhe caía bem,

Mas o que ela vale

Nem você,

Nem ninguém tem.

É foda:

Por isso hoje estou fora de moda.

Cantar é um barato...

Uma festa de aniversário.

Duas aniversariantes, mãe e filha.

Traje brega chique

Duas bandas

Um monte de malucos no palco

Outro montão na platéia

Esses ingredientes fizeram uma noite inesquecível.

Cai o pano.

Lentamente fecham-se as cortinas



Enquanto desce as escadas,



Dissolvendo-se na escuridão rumo à coxia.



Uma breve pausa no caminho



Para lançar o olhar cansado sobre os ombros



Como a tentar alcançar um passado, recente,



Mas, inapelavelmente passado.



Cai uma lágrima,



Enquanto aperta contra o peito



A bolsa de couro rústico,



Sua herança de memórias,



Alegrias, tristezas e tudo mais



A que se permitem os humanos.



A cortina abre-se novamente



E a claridade explode em sons,



Sinos e cânticos, estilhaçando-se



Em cores, cheiros e sabores de festa,



Empurrando-o de vez para os bastidores.



É o que resta:



Tempo de descansar.



É hora de deixar outro ano brilhar.

Feliz 2011 para todos!!!! Que vocês sejam felizes, compreendendo que isso nem sempre significa a realização de todos os desejos. Tem um 'cara' que sabe melhor do que nós qual caminho devemos seguir. É só confiar nele...

Desejo antigo.

Descanse em paz.

No Regrets

Eu não quero ter mais tempo

Não quero ter tido ou dito

Mais ou menos de nada

Não contabilizo momentos

Não coloco em uma despensa

Potes com sentimentos.

Minha vida não tem retrovisor

Para as lamentações

Desilusões e dor.

Às vezes, apenas repasso as ruas

Por onde fui feliz:

Por elas tenho apreço.

Sigo depois, sem mais,

Para um novo endereço.

Não coloco preço no meu sucesso,

Não peço milagres,

Minha fé melhor não é

Que a de ninguém,

Não sou quem diz

As maiores verdades

Ou guardo os piores segredos.

Não dou ouvidos

A todos que me chamam.

Tenho medo de ser esquecido,

Mas apenas pelos que me amam.

A poesia perdida (SP 28/03/2010).

Em um quarto de hotel,

As coisas espalhadas.

O copo vazio

- Não meio cheio.

E eu tentando juntar-me.

Celular, ipod, laptop conectados

Eu não:

Umplugged do mundo,

Olho o céu escuro de São Paulo.

São nove horas no oitavo andar.

Ponho-me a perambular,

Ir, voltar e batucar nas teclas

O som das idéias tentando fugir.

Capturo algumas.

Outras realmente se perdem,

Como a de hoje, na sala de embarque.

Era linda,

Mas eu não registrei,

Não a sussurrei no gravador do celular

Não fiz nenhuma mísera anotação,

Sequer um garrancho

Em um pedaço amassado de papel.

E agora ela está irremediavelmente perdida

Como a luz no escuro desse céu.

Eu a perdi como se perdem

Todos os possíveis grandes amores:

Não disse que a queria,

O quanto era importante para mim,

Quanto significado carregava

Em suas poucas palavras,

Em sua efêmera história.

Definitivamente,

Meu coração odeia minha memória.

Crime e castigo

As coisas feitas em nome da poesia?

Cometemos verdadeiras atrocidades

Casando palavras inconciliáveis

“– Todas as tardes esperava-te... E escrevia-lhe como se noite fosse por dias
incontáveis...”

Percebestes o absurdo?

Tento deter a caneta

Ao incontrolável desejo de escrever algo terminado em... MUDO!

Sou dos criminosos confessos:

Rimo amor com dor,

Alegria e apatia,

Rimo a moça bela, à luz da vela

Debruçada sobre o peitoril da janela

Na casa pequena de portas amarelas.

Mas há dias nos quais rimo nada,

Apenas idéias sem eira nem beira,

Palavras sem parentesco explícito,

(Talvez com um DNA...)

Nuvens nubladas por suas irmãs,

Reunidas mais perto do chão,

Dão-me a sensação de estar prestes a me molhar.

Odeio guarda-chuvas!

Sinto-me um idiota de cabelos secos

Encharcado do pescoço para baixo

Por uma zombeteira ventania.

As hastes finalmente dobram-se

À força do vento,

Os sinos da igreja também dobram

Como a rirem-se de mim.

Comecei arretado, acreditando-me um verdadeiro repentista,

Por fim pode ser até merecido, o resfriado.

Nem sempre é possível rimar poesia com alegria.

O ruim de ser uma pessoa inquieta

É sentir-se profundamente desconfortável

Com a própria zona de conforto.

É ser um navio sem âncora,

Sem porto.

É o eterno balançar das pernas,

Bambas por não saberem esperar.

É o respirar curto e apressado

No qual o ar nem bem é saboreado

Pelas árvores alveolares no peito.

É um pleito pelos momentos novos

Quando estes nem velhos ficaram ainda.

Quando, nem finda tarde,

Quero lua,

Quero sol,

Quero viver com uma pressa de escrever,

De cantar,

De dançar,

De correr,

De amar.

Uma pressa que não é minha,

E talvez por isso apresse-me em passá-la adiante.

Tenho esperança de que a idade

Vá mandando a ansiedade embora.

Mas ela já está chegando,

Sem hora, mas com rugas marcadas.

E eu continuo perdendo a razão

Para o medo de perder tempo.

A insanidade de ser feliz com todos

E triste consigo mesmo.

Enfim, um dia. (DF, 29062010)

Acordei velho.

Ontem não era.

Trocaram-me, dormindo,

Por esse corpo enrugado

Que me olha do espelho,

Nu, sem pêlo.

Sinto as gengivas baterem

No mesmo ritmo do frio

A maltratar minhas juntas.

Arrasto os pés pelo chão gelado

Até perto da cama.

Visto um pijama de flanela

Enquanto vejo, pela janela,

O jovem que eu era

Desaparecendo no final da rua.

Com as mãos trêmulas,

Pego papel e caneta

E vou até a escrivaninha.

Debruço-me sobre a folha.

Ela espera-me como uma virgem,

Pálida.

Nada.

Estou impotente ante seus apelos.

Da minha cabeça

Não brotam mais palavras,

Apenas caem ralos fios de cabelo.

Despedida (DF, 29062010)

Vou embora.

Já estou atrasado para rir de tudo,

Jogar fora as fotos

Que ora tomam espaço sobre o criado-mudo.

Não faço a mínima questão de ocupar

Minhas memórias com suas máximas.

Tenho pás ao invés de mãos,

E um coração livre de arrependimentos.

E isso é tudo que preciso para enterrar nossos momentos

Nas covas de seu falso sorriso.

Dedicar-te-ei estas últimas linhas

Apenas para dizer que, de você,

A ausência é o maior presente.

Não há mais gestos cujos gastos justifiquem-se.

Nada sobrou: Nem pena, tampouco pedras,

Qualquer saudade,

Ou mesmo um pingo sequer de maldade.

Sei que não será fácil,

Mas aceite estas palavras minhas.

Elas são a verdade que falta

Entre as breves linhas do seu epitáfio.

A verdade sobre as crianças

Quando era criança,

Tinha tempo para ver o tempo passar

Era brincadeira o sol,

O sal,

O céu,

O mar.

O projeto que hoje a vida permeia

Era apenas um belo,

Singelo castelo nas brancas areias do Grumari.

O, hoje, cidadão,

Um guri de cabelos desgrenhados

Com balde e pá nas mãos,

Acompanhando o movimento ritmado

Dos ventos e das marés

Com os pés dentro d’água,

Sem mágoas cheias ou vazantes,

Passado em fotos nas cabeceiras,

Paredes, estantes.

As crianças não são

Simples seres humanos.

Vejo-as brincar intimamente

Com as belezas do mundo

E aquele instante

Parece durar eternamente.

Vejo meu reflexo

Naqueles olhos sempre atentos:

Os olhos das verdadeiras donas do tempo.

Uma linda propaganda

Isso é o que acontece quando a excelência da direção e o talento dos atores encontra a química perfeita. É uma das mais belos VTs que já vi. Parabéns ao Marketing da GM e sua agência de propaganda.

Enquanto a chuva não vem

Em 7/4/2010, de Tamandaré - PE

Minha alma chora

Vejo o Rio de Janeiro

Esvaindo-se na água barrenta,

Nas lágrimas,

Nos gritos

Dos que não mais agüentam

A rotina de desenterrar casas

E enterrar pessoas.

Eu vejo as imagens na TV na distante segurança de um ensolarado dia de férias. Sinto-me terrivelmente culpado. Lembro do dia em que minha casa foi levemente invadida pela água. Na ocasião, nada se perdeu. Mesmo assim, era terrível a impotência de ver a água subindo. Escuto os locutores dos telejornais declararem ser a pior chuva dos últimos quarenta anos na cidade. Já presenciei algumas bem ruins também. Assisto as imagens das pessoas desesperadas e revoltadas. Revoltadas com os céus e com o governador, esse último por ter jogado a culpa das mortes nos próprios moradores das áreas de risco. Revoltante? Revoltante e injusto. A culpa não é só deles. As chuvas tendem a piorar, dadas as alterações climáticas provocadas por nós mesmos, no mundo inteiro. As enchentes também, pela maneira como emporcalhamos as cidades, entupindo os bueiros quando precisamos deles. Por isso me sinto culpado. Somos um bando de irresponsáveis cobrando responsabilidade. É triste contabilizarmos os mortos, mas não pensamos neles quando jogamos fora os sacos e garrafas plásticas sem nos importarmos para onde irão. Se forem formar uma ilha de sujeira no meio do oceano, aonde nunca iremos, tudo bem. O problema é quando resolvem nos acordar no meio da noite.

O Crupiê de Lembranças (DF 14/03/2010)

Passaram por mim

As priscas eras

E primaveris infernais outonos.

Ao abandono das folhas

Deixavam-me as caras companhias

Como os copos quebrados

Saudadeavam a cristaleira vazia,

De onde São Francisco

Tudo assistia.

Um olhar de barro

Sobre a poeira das ausências.

Os remédios sobre a cômoda

Dão-me a incômoda sensação

De estar trapaceando.

Ainda ando, trôpego,

Tropeçando nos degraus

Dos portais,

Os quais só notei

Depois dos setenta e muitos anos.

Ou mais.

Meu olhar embaçado

Tenta distinguir em fotos velhas

Os traços finos,

Idos da época em que o cristalino

Ainda não havia me traído.

Pergunto a Deus,

Aos anjos e santos

O que fiz para merecer isso.

O que fiz para viver tanto?

Não quero mais

Fazer parte da história.

Antes, jogava cartas.

Hoje apenas embaralho memórias.

De volta à ativa...

A poesia é de quem lê (DF, 02/03/2010)

Já andei por becos,

Bocas, línguas e dedos;

Arranquei suspiros,

Gemidos,

Apelos;

Atraí olhares

De faces distintas;

Sorvi lágrimas servidas

Em meu já servido papel.

Entendi quem errou

Tentando me entender,

Pois eu mesmo já não consigo

Decifrar as linhas,

Outrora minhas,

Agora tão seqüestradas

Por outros sentidos.

É tarde:

Pouco importa o que eu queria dizer

De nada interessa no quê acredito.

A poesia só era minha

Enquanto não a havia escrito.

Mais música...

Farra depois do trabalho...

Guitarras: Sandro e Thales

Baixo: Marcelo

Bateria: Plínio

Teclado: Gustavo

Vocal: Alexandre

Filmagem, água, cerveja: JP (o pai do Thales)

New Year's Day - U2

Like a Stone - Audioslave

Diversão/Comida - Titãs

Milhares de sambas

Calma, é só um! Cantado pela Ana Carolina no original. Estragado por mim, em particular, hehehe.